Intimidad de Mujer al Desnudo: IRONÍAS DE LA VIDA

Todo lo que leerán en mí blog son simplemente:

Impresiones, expresiones y experimentos de mi mente, de mi personalidad y de las diferentes etapas por las que he atravesado en mi vida, de mi opinión sobre el mundo y del por qué de la existencia, del transcurrir de los días.

Escritora, soy escritora porque de vez en cuando sin nadie pedírmelo o exigírmelo, utilizo la computadora, lápiz y papel, para desbordar en ellos lo que me excita, lo que me indigna, lo que me abruma , lo que apruebo o desapruebo y todo lo que me hace feliz.

Escritora ¿En verdad lo soy? Ustedes serán quienes lo aludan, luego de leer lo que les transmito con letras mudas, en este pedazo virtual que para mí es una fortuna.

ANNY RAMÍREZ (BIOGRAFÍA)

Nació un 05 de Diciembre de1971
en Santo Domingo,
Distrito Nacional,
República Dominicana.

Ocupación: Abogada, Artesana, Escritora, Ecologista, Facilitadora Formadora de Formadores Infotep y Gestora Ambiental.

Creencia: Cristiana

Estilo de vida: sosegado, lejos de vicios y en armonía con la naturaleza

Primer libro publicado: “Pasiones” poemas románticos con chispas de erotismo. También ha escrito cuentos, novela, canciones infantiles, frases, textos de autoayuda y drama. Todos estos inéditos a la fecha, los cuales irán siendo conocidos en su momento.

Una frase de vida: “De la gente común es que surgen los hombres y mujeres de fama” por eso no menosprecio, ni subestimo a nadie, no se cuando puedo tener en frente mío a un(a) gran triunfador(a).

Una gran frase: “No solo el mundo de los números es infinito, el de las letras a través de la inspiración también lo es”

Un instrumento favorito: El piano

Paisaje inspirador diurno: un sendero repleto de hermosa vegetación, en especial con flores silvestres o un jardín de rosas.

Paisaje inspirador nocturno: Una noche de luna llena, con estrellas a su alrededor.

Paisaje relax: El mar

Detalle inolvidable: una rosa obsequiada con el alma

Una actitud: La sinceridad

Tres fuertes afirmaciones: ¡Quiero!, ¡Puedo!, ¡Lo lograré!

Meta principal: mantenerme haciendo el bien mientras respire.

Tres poemas que me identifican:

“Soy poesía”

“Por tus calles”

“Carnaval”

Complejos: gracias a Dios los sepulte a todos junto a mi pubertad.

Ambición: poder ser una excelente madre y esposa cuando encuentre al candidato que sea capaz de conquistar mi corazón.

Una virtud: sacarle a los desaciertos y tragedias, la parte buena.

Filosofía de vida: hacer el bien sin mirar a quien y sin esperar recompensa alguna.

Motivación: saber que las cosas pueden mejorar.

Una pérdida de tiempo: Llover sobre mojado. Tanto bla, bla, bla… y lloriqueo no resuelven las cosas, la solución está en actuar con conocimiento de causa.

Meta constante: ser útil. Si no servimos para apoyarnos los unos a los otros en las cosas buenas que emprendemos de qué nos sirven los dones gratis que Dios nos ha dado. Hay más felicidad en dar que en recibir, por eso yo soy feliz la mayor parte del tiempo.

Cosas que detesto: la injusticia, la desunión, la mezquindad y la falta de tacto de algunos que se dedican a criticar a la ligera sin tocar el trasfondo de las cosas y los acontecimientos. A veces quienes critican lo hacen porque no tienen nada mejor que hacer o porque es lo único para lo cual le alcanzan sus neuronas. Yo sólo pido que si su trabajo es el de crítico documéntese mejor y límpiese bien los cristales de sus espejuelos. Estamos en este mundo para solucionar problemas no para causarlos.

Si pudiese cambiar algo del mundo qué sería: el egoísmo y la envidia de la gente.

Si pudiera darle algo al mundo qué sería: La paz

Mayor cualidad: El perdon

Palabra clave para soportar el día a día: Tolerancia

Defecto: a veces olvido saludar, producto de alguna preocupación que me bloquea los sentidos o si me encuentro muy estresada. Pero, por lo general siempre regalo una sonrisa.

Libro favorito: La biblia

Un poeta: Gustavo Adolfo Bécquer.

Un tesoro: Mi madre

Una prenda de vestir: un vestido elegante que me haga lucir femenina

Mascota: Cotorra o Loro

Debilidad: el romanticismo

Personaje favorito: El Todo poderoso

Dios en mi vida: El descifrador de misterios mi todo y más

Utensilio indispensable: Algo de dinero en la cartera sin eso no se puede salir a la calle jajajajajajaja..........

Una planta exótica: La orquídea

Una bebida: Agua

Animales que captan más mi atención: Las Aves y mariposas.

Una palabra que me define: Amor

Temor: no contar con tiempo suficiente en esta vida para hacer todo el bien que deseo.

Recuerdo Inolvidable: recibir una serenata en la puerta de mi ventana de manera inesperada.

Una Tendencia: La becqueriana

Una Corriente: Inspiracionista

Colores favoritos: fucsia, verde y rojo

Algo a mejorar: algunas faltas ortográficas propias de la deficiencia del sistema educativo y de mi propio descuido, pero viéndole el lado positivo de algo tienen que vivir los correctores de estilo.

Un gran deseo: Ser feliz en el amor de pareja

Cualidad principal : La sinceridad

Series favoritas: Dead Zone, the mentalist, Lie to Me

Melodías favoritas:

· El himno a la alegría

· Cuando un hombre ama a una mujer

· Blue eyes

· Los sonidos del silencio

· Sueños de Amor

· El Mar

· La leyenda del beso

¿Qué es la poesía para mí?

Es una libre expresión del pensamiento.
Es un sentir particular.
Es la huella digital que distingue a cada autor.
Es una terapia, un bálsamo para la depresión.
Es el desahogo del amor.
Es el refugio del desamor.
Es la exteriorización del sentimiento humano.
Es saberse libre a través de las palabras.
Es una lagrima transformada
Una pena disfrazada
Una victoria anhelada
Es compartir con valentía lo que hemos vivido, lo que vivimos, lo que queremos y lo que no podemos vivir. Es ir manifestando lo que nos apasiona y nos asquea de nuestro transcurrir.

Por eso que cada escritor manifieste lo que siente, como pueda, sin sentirse amenazado por lo que opine el ojo critico de aquellos a quienes les damos tela para cortar, para que se la pasan bien entre rato y rato desdeñando, etiquetando, comparando, deshilachando, escasamente elogiando la creatividad ajena, aplicándole a todo una técnica y un absurdo porque con los que tratan de complicar y ahuyentar la inspiración. Olvidando que si una cosa es bella y exquisita para mi, no tiene obligatoriamente que serlo para ti, puede ser todo lo contrario y por eso no hay porque pelearse y sufrir.

Por esa razón escribe tú lo que quieras, y deja a los otros que te apliquen cuantas reglas quieran, se feliz observando como por nuestra causa ellos se rompen la cabeza. Mientras no nos tiren piedras que se entretengan como puedan.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

IRONÍAS DE LA VIDA

*Lo prudente del peligro es mantenerse alejados, pero existen peligros que te provocan estar cerca.

*La mujer por lo general siempre sabe lo que quiere el hombre pues todo va orientado al (SXEO), el hombre en cambio muy pocas veces sabe lo que quiere la mujer.

*Sabias que lo desastroso de una mentira es que contamina las verdades.

*Sabias que lo terrible de una traición es que erradica la confianza de por vida, destruye al traicionado y en el mejor de los casos lo hace crear un blindaje forzado.

A.R.E

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Muy cerca

Te acerqué a mi vida.

Te acerqué a mis sueños,

y sin tú imaginarlo te hice mi dueño.

Te acerqué a mi ilusión,

a mis pensamientos,

y al fuerte latido que habita en mi pecho.

Te acerqué a mis noches de tantos desvelos.

Te acerque a mi espacio.

Te acerqué a mi tiempo.

Te acerqué a mis palabras,

a mis argumentos,

a la interpretación de todos mis versos.

Te acerqué a mi pasión.

Te acerqué a mi esfuerzo.

Te acerqué a la chispa del vivaz deseo.

Te acerqué al cariño.

Te acerqué a lo ingenuo.

Te acerqué a mi boca repleta de besos.

Te acerqué al calor que brotó de mi cuerpo.

Te acerqué a mi inspiración.

a lo sublime, a lo etéreo.

Te acerqué a las siete maravillas

de mis sentimientos.

A mis cinco sentidos, a lo azul de cielo.

Te acerqué a la primavera,

Al otoño, al verano

y al frío invierno.

Te acerqué a las melodías exquisitas de un piano soñoliento.

Te acerqué al mar oleado profundo e inquieto.

y así te fuiste mezclando con la sal, el yodo y el viento.

Te acerqué a las flores frescas del jardín.

Te acerqué a las canciones de amor que escogí para ti.

Te acerqué a mi inicio, te acerque a mi fin.

Te acerqué a mis manos llenas de caricias.

Te acerqué a mi apoyo,

a mi fe, a mi paz.

Te acerqué al crepúsculo de la lejanía,

deshojando por ti a mis margaritas,

para apaciguar mi melancolía.

Te acerqué a la almohada de mi alcoba escondida.

Te acerqué al dulce sabor de una miel bendita.

Te acerqué a la pasión que en mi ser dormita.

Te acerqué a mi todo,

pero, ¿para qué? si me pagaste con puras mentiras

dejando a mi corazón envuelto en pesadillas.

Desahogo

Hoy necesito desahogarme y mi desahogo en contigo,
quiero que seas confidente de mi corazón afligido.

Hoy necesito decirte, que de tu mirada soy presa,
de tu sonrisa esclava, porque siento que me tratas con cierta delicadeza.

Hoy necesito decirte, que en este alborotado mundo,
a tu lado encuentro paz y se aleja lo confuso.

Hoy necesito decirte, que eres maravilloso, complaciente, simpático,
generoso, sobre todo eres a quien en mi soledad siempre añoro.

Hoy necesito decirte, que este amor que siento por ti
lo expreso en este poema como mi gran desahogo.

Ironía

Trujillo el hombre más ensalzado

ni siquiera de Juan Pablo Duarte,

ni de Jesucristo sea escrito tanto.

El pacto de fama que hizo Trujillo

¿Con qué se lo habrá pagado al diablo?

El jefe si hubiera sido mi padre

o abuelo, gracias a Dios que no lo fue,

de dinero me habría colmado

hoy por segunda vez.

Pero como no soy hija, ni nieta

me tendré que conformar

con escribir este poema

sin esperar ningún premio a cambio,

sin estar en contra, ni a favor de los sucesos

de antaño.

Trujillo el controversial,

el aborrecido

y al mismo tiempo

el admirado.

A la verdad que el jefe

dejo muy marcada su influencia

aún su poder arrastra las mentes

que naufragan a la deriva

sedientas de ambiciones mezquinas

de brillar a costa de su recuerdo.

El sigue siendo el jefe

a pesar de los pesares,

en los deseos de aquellos

que se encargan de revivirlo a diario.

Opositores y aliados

todos de un mismo bando

impedir que el recuerdo del jefe

sea por completo borrado.

Existen tantas cosas constructivas

de las que se puede escribir

y henos aquí, escribiendo lo que él quiere

se escriba desde el más allá.

¿Por qué continuar lloviendo sobre mojado?

Enterremos de una vez por todas el oscuro

Pasado.

¿Por qué no mejor nos olvidamos de todo

y optamos por vivir mirando hacia delante

guiando por senderos de prosperidad

nuestros pasos?

Con ideas nuevas espantemos

los fantasmas que en nada

a este pueblo han ayudado.

Joya Preciada: Poema con motivo del 8 de Marzo

Mujer que has coronando al mundo
de dicha, paciencia y gracia
donde con torpe hazaña
muchos aún te desdeñan
y al mismo tiempo te dañan.

Dulce diosa, virtuosa,
falsamente idolatrada
que vaga presa del sexo
por causa de un sentimiento
con el pudor al asecho
oprimida por no hacer,
lo que se te venga en gana,
¿Y quién es que pierde en verdad
el que maltrata
o a quien maltratan?
El que desmenuza la flor,
después de aspirar su fragancia,
no la ha de tenerla más
y esa pérdida noche a noche
aguijoneará su alma.

¡Oh mujer! madre, amante, amiga,
de Dios la más sutil e ingeniosa maravilla
Celestina de la noche.
Doncella del medio día.
Princesa de los suburbios.
Ama de llaves del corazón
de quien enamorarse espera.
Cuerpo del desahogo
de algún noctámbulo.
Coordinadora del hogar.
Cerrojo de la familia.
Cuando se cumplirá tu esperanza
de ver nacer un mejor día.

El hombre perfecto

Aquel que permanezca amándome a través del tiempo.

Aquel que me reconforte por fuera y por dentro.

Aquel que se involucre en mis proyectos.

Aquel que se entregue a mí por completo.

Aquel que entre lo que considera valioso e importante

mi lugar este junto a su pecho.

Aquel que aplauda mis virtudes y tolere sin reproches mis defectos.

Aquel que para hacerme feliz no escatime esfuerzo.

Mi hombre perfecto no tiene nada que ver con raza, edad, fortuna o credo.

Mi hombre perfecto es aquel que destile a través de sus cinco sentidos;

sanos, nobles y sabios sentimientos.

Cultura de la Ausencia

Cuando deseo compañía, no estas.

Cuando mis pechos están apunto de reventar

y mi vientre hierve como un volcán,

en esos instantes hormonales

donde las ganas me hacen bambolear, no estas.

Cuando me encuentro miserablemente mal, no estas.

Cuando soy prisionera de la rutina e intento escapar, no estas.

Cuando soy inmensamente feliz, no estas.

Cuando me siento exitosa, no estas.

No obstante, cuando te pica el ombligo me llamas

Entonces yo, con vehemente venganza no te tomo el teléfono. Como si con esto estuviese logrando la gran cosa. Tú en cambio al percibir mi rechazo a modo de compensación te da por grabar en mi correo de mensajes, cuantas canciones románticas me gustan.

Tú y tu cultura de astro ausente y fugaz.

En la cuerda floja

Me integro,
me desintegro,
en un absurdo ir y venir
dentro de un enjambre de confusiones
búsqueda constante
donde ya nada me atañe.

Me ilusiono.
Me decepcionó,
buscando matices
contrastes que combinen
con mi agonía triste.

Me invento.
Me reinvento.
Me autocuestino.
Me autodestruyo,
tratando de desencajar en lo mío,
para encajar en lo tuyo.

Me estanco.
Luego fluyo.
Me endeudo,
para desendeudarme,
de un caudal de desaciertos
que no se cómo o cuándo caí en ese trance.

Me lanzó al vacío.
Me suspendo pendiendo de mis sueños.
Me apresuro en la inercia de mi cuerpo.

Soy...Poesía

Antes de ser lo que soy ya existía,
en el rocío que se cuaja
en los suaves pétalos
de las rosas dormidas.

Entre el ininterrumpible bullicio
de la multitud en jerga.
En los siete colores del arco iris,
volaba junto a las nubes que flotando pasean.

Antes de ser lo que soy ya existía.
en el invierno frío, en el otoño gris,
en el verano ardiente,
en la primavera florecida.

Antes de ser lo que soy, ya existía,
en los romances acariciadores
que se ocultan en la manta negra
de la noche fría.

Mezclada en la fonética,
en la entonación perfecta
de una melodía.
¡Ya existía! ¡Ya existía! ¡Ya existía!

En la sal, en la miel,
en la copa vacía,
en la felicidad, en la desdicha,
en la maternidad de una mujer en cinta,
En el pañuelo humedecido de melancolía.

Habito en el nardo,
la azucena, el jazmín,
la violeta, el clavel,
la rosa, el tulipán
y la margarita,

En todas las flores que coronan
la naturaleza llenándola de delicia.
Voy surcando como mariposa escurridiza.
Para vestirme con la ingenuidad de un niño,
con la ternura y la simpatía.

Yo, ya existía, me hice adicta del amor,
y la pasión ha sido mi bebida preferida.
La fantasía me ha dibujado alas para partir a la lejanía,
donde festejan las estrellas
junto la luna en una atmósfera distinta.

¡Ya existía!
¡Ya existía!
¡Ya existía!
En la fuente del saber.
En la conciencia bendita.
En la blancura de la paz.
En la esperanza, en la armonía.

Estoy aquí. ¡Existo!
Se me puede ver
soy palpable
para aquellos que viven y mueren
por hacer nacer, por hacer crecer
al amor y al romance.

Antes de ser lo que soy
¡Ya existía!
Permítanme presentarme,
Soy...Poesía.

Por tus Calles

Por tus calles anduve a tientas
Con una venda en los ojos
Sin saber porque.
Te seguí los pasos,
fui como tú sombra,
Pero a conocerte
en lo más profundo,
nunca jamás llegué.

Por tus calles anduve
con penas y llantos,
con mil ilusiones
y con una fe,
Con el paso cansado
y un reír fingido
Donde mis margaritas
una por una las deshoje.

Por tus calles anduve
dando tropezones
y rasguños
sólo encontré
dejando de amarte una mañana
y mi desearte
y mi soñarte
lo espante.

Por tus calles anduve déspota amante
hombre coronado de insensatez
tú creíste que seria
la amada permanente
Que siempre caería
rendida a tus pies,
Pero ya vez hoy
del lazo de tu engaño por fin me desate.

Ahora seré valiente,
Seducirme
de tus encantos
de hombre viril
no me dejare.
Aunque me ruegues muy de rodillas
a esas calles tuyas
nunca jamás volveré.

Carnaval

Ahí están ellas:
La rubia,
La trigueña
y la morena
fundidas en una sola herencia
embriagadas de salinidad y yodo
que el viento trae y las olas se llevan,
disfrazadas de lo que quieren ser,
pero que aún no son
y que quizás no sean.

Ángeles y demonios
Aun mismo compás
Aun mismo ritmo,
unos desterrados del cielo en exilio
Los otros enviados a una misión,
rescatar a los perdidos.

Y tú y yo espectadores de espejitos
de mascaras y folklore
Así ven algunos pasar la vida
posándose de flor en flor,
inmersos cada cual en su destino
carente o lleno de color.

Hay va la cachua,
El guloya,
La comparsa cada una con su distinción.
Mamá Tingo, se me muere rebeca,
el travestí que pretende ser mujer,
pero es imposible para él,
ver que sus entrañas florezcan.

Aquí cada 27 de febrero
uno el invitado
otro el anfitrión
cada cual pagando el precio de su rol.

¡Ay! quien pudiera ser Anacaona
viviendo libre antes de la colonización
disfrutando sanamente de un agua cristalina
sin pizca de contaminación, sin perjuicios
sin complejos, sin opresión.

¡Ay! quien pudiera ser Juan Pablo Duarte
lleno de ideas nobles y coraje
luchando por una convivencia mejor.

¡Ay Dios mío! ¿Ahora qué hago?
siento que vivo en un carnaval cotidiano
donde de nada tengo control.

RASTRO

Se que a partir de este instante,

en lo delante de mi horizonte perdido

Ya no seré la misma de ayer.

Esa que observaba las doce olas

romperse en el atardecer

dejando migajas de fantasías,

imposibles de recoger.

Esa que saboreaba la nada

buscado en el futuro

un exquisito placer sin nombre,

sin razones, ni por qué.

Ya no seré la misma,

romperé sin querer

con la despedida

de esa mocedad

que nadie quiere perder.

Me rehusó a no ser la misma,

a partir de hoy, de aquí, de hora,

la misma ya no seré.

De mi coraza taciturna

me despojaré.

Me sentaré en el parque

de los confines de la gloria

a mirar cada hoja lentamente caer.

Jardín de Ángeles

Dedicado a los nin@s de Mí Barrio en Letras
San Cristóbal

Ayer me encontré
entre un jardín de Ángeles
con diferentes edades,
me detuve,
me extasié,
hasta sentí que flotaba.

Que lugar tan exquisito
el aire y la paz allí
eran inquebrantables.

Unos tras otro desfilaban
a recitar sus versos
compuestos desde el alma.

Sinceridad a flor de piel.
Sensibilidad,
profundidad,
sentimientos
a puras ascuas.

El aura una maravilla impresionante:
azul, violeta y escarlata.
Alguien quiso contradecirme diciendo
no son Ángeles
Son niños
Y yo le rebatí,
si, son Ángeles
con una misión especial e importante:
inspirar a los dormidos,
ganarle la batalla
a la ociosidad con todo
y su saco cargado de vicios.

Son Ángeles
en cuerpos de niños.
Son Ángeles
con una visión muy profunda
con un amplio compromiso,
tratar a toda costa
de alejar a la multitud
del abismo.

Mis cortitos

EN EL LECHO

Hay un lugar para ti
junto a mí en el lecho
que espera frío y quieto,
deseando disfrutar
del calor de tu cuerpo.
tu lugar es a mi lado
solo es cuestión de tiempo.

SER FELIZ

¿Eres feliz?
Hoy lo soy.
Ayer no lo fue.
Mañana no se si lo seré.

Desearía que la felicidad del mundo
fuera algo inmutable
Aunque las sonrisas por tanto tiempo
no se pudieran sostener en los labios
entonces tendríamos que alternar
para reírnos por dentro.

DISCREPANCIA

En nuestro país
la bondad
y la maldad
Convergen.
La desventaja de la bondad
es que carece de dinero
la mayoría de las veces.

Reflexiones

-1-

Para que nadie pretenda

coartar tu Derecho

o silenciar tu voz en el camino.

Debes saber realmente

lo que quieres de la vida

y esto te hará fuerte

frente a cualquier desafío.

-2-

¿Qué es lo que hace de un hombre o una mujer seres especiales distinguiéndolos entre el resto de los individuos?

Su grandeza está en la forma sabia como se manejan ante:

-Las adversidades (ante estas no se echan a morir quedándose de brazos cruzados)

-La fama (en cuanto a esta no permiten que se le suba a la cabeza)

-El poder (no abusan de él)

-El dinero (no lo derrochan a diestra y siniestra)

-Y la gloria (la disfrutan comedidamente)

Primavera en ruinas.
Primavera sola.
En donde faltan
perfumes de rosas.

Manojo de cariciasque
no traes en tu hechura
Pues te falta verdor
y hermosura.

Es que ha llorado la primavera
¡Ha llorado!
¿No la han visto?
En escombros están sus semblantes
desprovistos de cariño.

Está angustiada la primavera
¡Si, angustiada!
¿No la han visto?
Lleva en ella la tristeza
de un año más desprotegido.

Donde aún sus árboles
no han florecido
Porque a sus bosques
en desiertos les han convertido.
Quieta y sola está la primavera.
¡Quieta y sola!
¿No la han visto?
Porque su aire puro y fresco
el humo tóxico lo ha invadido.

Enlutada está la primavera,
¡Llena de angustias!
¿No la han visto?
Sus mariposas,
arroyos y aves
se han extinguido.

Se ha rendido la primavera
en la forzosa sombra del retiro.
El cielo de gris se ha teñido.
No se ven brillar
a las estrellas en lo infinito.

Al amanecer alguien pregunta:
¿A dónde se fue la primavera?
¿A dónde partió el rocío?
y una voz de niño responde,
la primavera sea ido
y el rocío ya no es rocío,
hoy su lugar lo ocupa
un fuerte ácido dañino.

Se ha marchado la primavera
Ha sido enviada al exilio
Se marcho con el alma desconcierta,
Ya que nadie le brindo delicadeza,
respeto, valor y cariño.

Hoy reposa impotente
en la frustración del retiro.
Todo por culpa del hombre
que vive en desequilibrio.

Sentir

Sentir, ¿tú sabes lo que es sentir?

Sentir es no poder esconder de ti mi sonreír.

Es esperarte paciente que penetres en mi ambiente,

con tu mirada independiente,

con tu saludo prudente,

el cual grabo en mi mente,

teniéndote siempre presente,

absorta más en ti que en mí.

Sentir, ¿sospechas lo que es sentir?

Es querer volar a tu cama,

arroparte con mis brazos

y verte como un niño dormir.

Sentir, ¿imaginas mi sentir?

Es tener el pecho abierto

sin poder sostener el corazón,

porque ya no me cabe dentro

tanto… pero tanto amor.

Sentir, ¿puedes percibir mi sentir?

Es querer darte mi todo,

arrullarte en mi canción,

es alimentar con mis besos

el hambre de tu pasión.

Sentir, ¿te explico lo que es sentir?

Es un pulso acelerado,

un tartamudeo raro,

es un sudor repentino

que me enjuaga las manos,

son unos nervios de punta,

un coqueteo espontáneo,

una tímida mirada,

es despierta estar soñando.

Sentir, ¿te agradará mi sentir?

Si es que acaso te agrada seré la mujer más feliz,

pero si es contradictorio

me herirás hasta morir.

Sentir, ¿quieres escuchar mi sentir?

Acércate a mi pecho y retumbar podrás oír

el sonido de sentir

que habita en mi corazón por ti.

Sentir, unamos nuestro sentir

y hagamos un sentir inmenso

que no pueda encontrar un fin.

Sentir, estoy prolongada a sentir.

Sentir, tú me provocas sentir.

Sentir, yo te invito a sentir.

Sentir, no me juzgues por sentir.

Conspiradores

Vinieron uno tras otro

a tatuarme en la cara sus calamidades,

hacerme tropezar con los recuerdos

a enseñarme que vale mas lo de afuera que lo de adentro,

cuando debería ser lo opuesto.

Vinieron para quedarse

Rondando y tiñéndome de blanco los cabellos.

Haciéndome morisquetas en el espejo.

Aturdiendo mis quehaceres domésticos.

Recuerdo que hace algún tiempo

Anhelaba recibirlos y festejar junto a ellos,

me regalaban experiencia, libertad, cierto estatus de gloria y respeto.

Hoy sin embrago los aborrezco,

Como se aborrece la oscuridad

Cuando ni siquiera se cuenta

con la luz de una estrella en el firmamento.

Intimidad de Mujer al Desnudo

Vivo el día a día bajo la plenitud del amor

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ANNY RAMÍREZ (BIOGRAFÍA)

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miércoles, 14 de diciembre de 2011

IRONÍAS DE LA VIDA

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